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Alle 22:17 di un martedì sera arriva un messaggio da un numero sconosciuto:
"Domani. Ore 10.30. Bar Resegone. Porta I contanti. Dio."
Chiunque avrebbe cancellato il messaggio. Io ci sono andato.
Al tavolo mi aspettava un pensionato qualunque: giacca grigia, camicia azzurra, nessun alone luminoso, nessuna barba biblica. Sosteneva di essere Dio, era in ritardo, e non aveva la minima intenzione di pagare il caffè.
Da quel giorno ci siamo visti ogni mattina, e abbiamo parlato di tutto: del lunedì, dei social network, dell'amore, del matrimonio, dei soldi, degli amici che restano, dei gatti che non pregano, della felicità che cercate sempre nel posto sbagliato.
Non troverete risposte definitive in questo libro. Non c'è un segreto millenario, non c'è una rivelazione, non c'è nemmeno la prova che quell'uomo fosse davvero chi diceva di essere.
C'è solo una lunga conversazione al bar tra un uomo di sessant'anni che non ha capito quasi niente e qualcuno che, forse, ha capito tutto e trova la cosa piuttosto divertente.
Undici incontri. Undici caffè. Sempre pagati da me.
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